笔尖在纸面上悬了很久。

南希不记得自己这样犹豫过。她写东西向来快，想到什么写什么，句子像泉水一样从笔尖涌出来，从来不需要多想。但这次不一样，这次她要回应的，是一首让她哭了又笑、笑了又哭、在房间里像只无头苍蝇一样转了好多个圈才终于坐下来的情诗。

她看着窗外，鸢尾街的路灯把梧桐枝的影子投在对面墙上，风一吹，那些影子就轻轻晃起来，像有人在很远很远的地方招手。

她决定了，既然艾莉卡用了诗，那她也用诗。不是那种直白到笨拙的“我也喜欢你”，而是藏在字缝里的浪漫暗语。

笔尖落了下去——

《献给我的春天》

在我遇见你之前，

我的世界是漫长的冬天。

天空低垂如一块旧铅皮，

太阳早已忘记了我这扇窗。

房间里堆满了未融的雪，

每走一步，都能听见骨头里冰裂的声音。

风总是从最锋利的那个方向吹来，

钻进我的衣领、我的袖口、我的骨缝。

夜晚太长了，

长到像一整个人生。

我蜷缩在自己身体的角落，

像一块被世界遗忘的冰。

我种过的所有种子都烂在土里，

连荒草都不肯在我屋檐下扎根。

我写信，没有收件人，

我唱歌，没有回声。

一个声音，总在我耳边反复响起:

“你的春天不会来了，不会的。”

然后，你来了。

你是春天的太阳，

照进了我不敢打开的窗户。

你的光芒不需要经过我的允许，

就那样理直气壮地涌进来。

把我积攒了一整个青春期的阴影，

照得无处遁形。

在我原本阴暗的日子里，

我甚至不知道自己的影子长什么样。

是你来了以后，我才第一次看见，

原来我的影子也可以那么温柔，那么像一个人。

你落在我肩上的每寸光，

都像是上帝欠了我很久的拥抱。

你把我发霉的文字一页一页的照亮，

那些我以为是耻辱的字迹，在你的光照下，竟泛出了好看的颜色。

你说：你看，你也曾写过那么美的句子，

原来我的存在，也可以被光这样理直气壮地照耀。

你是春天的风，

带着草籽、花粉和某种说不清的希望。

你让我敢把窗户开大一些，

让我能够闻到远处田野里油菜花的味道。

你让我知道了，这个世界的某个角落，

春天真的在发生。

你吹过我的额头时，

我眉心那道一直皱着的纹路忽然就松了。

你钻进我的袖口时，

我的手臂不再是两根枯枝。

它们开始有了暖意，

有了想拥抱谁的冲动。

你是春天的树，

枝条那么的舒展。

像是一个永远敞开的拥抱，

用你的姿势告诉我：你可以靠过来。

我把后背贴在你的树干上，

觉得那么踏实，那么安全。

你替我撑起了我头顶这片天，

成为我灰色的天空中，唯一的、绿色的穹顶。

你的叶子如千万把小伞，

一直在对我招手：快来，快到我下面来。

你是我在这个摇晃的人间，

找到的第一棵，可以停下脚步的树。

你是春天的小草，

铺满了我走过的那条小路。

你没有等任何人的允许，

就倔强地、任性地、不管不顾地绿了。

那条干硬贫瘠的路，

被你变湿了，变软了，变成了绿色的地毯。

那些原本长满荆棘的地方，

全都被你铺成了茸茸的青草地。

我赤脚踩上去的时候，

脚趾间都是湿润的泥土和草浆。

我甚至可以躺在上面打滚，

像一只终于从笼子里放出来的兔子。

你是春天的花，

开出了世界上最柔软的花瓣。

你的花瓣薄如蝉翼，透着一层粉白，

早晨的露水挂在上面。

花瓣微微张开，露出鹅黄的花蕊，

细密如新纺的丝绒。

我凑近去闻你的香气，

那不是任何一种香水能模拟的味道，那是生命本身的味道。

是从泥土最深处钻出来的、关于活着的决心，

是在漫长冬夜里独自酝酿的、不肯认输的甜。

我把那香气收进肺叶最深处，

从此每一次心跳，都有了你的印记。

你是春天的溪水，

日夜不停地流着。

你唱着歌从我身边经过的时候，

我被你冲活了。

你的清冽灌进我的喉咙，

我第一次尝到了“活下去”这三个字的味道。

你的水流顺着河道一路向下，

水花溅了我一脸，把我的世界冲刷得干干净净。

那些积攒多年的淤泥不见了，

那些堵塞在血管里的冰碴不见了。

你把我变成了一个清澈的人，

像河底的鹅卵石，温润、光滑、被水打磨得发亮。

你是春天的小鹿，

是那么轻盈，那么可爱。

你那双湿润的眼睛，

映出了整个天空。

你是我生命里的鹿，

是童话里才会出现的、在春天里奔跑的生灵。

你蹦蹦跳跳地向我跑来，

踩在枯叶上的声音，是我听过的最温柔的节奏。

你用温热的鼻尖碰了碰我的脸颊，

这一瞬间，我忘记了所有的事情。

你是我遇见过的、最胆大的生物，

胆子大到敢走进我这片没人敢来的森林，走进我的心里。

你就是我的春天，

不是春天的一部分，不是春天的比喻，

你就是春天本身。

你是阳光，是风，是树，是草，是花，是溪水，是小鹿，

是所有春天中美好的事物，拼在了一起，

拼成了你的样子。

在你的春天到来之前，

我是一个在冬天里住了太久的人。

久到忘记了自己的名字，

久到以为所有的河都会结冰。

所有的花都会死，

所有的爱都会变成笑话。

可是你来了，

你改变了我所有的“所有”。

谢谢你闯进我阴暗的世界里，带来阳光、风、树，草，花，溪水和小鹿，

把我的冬天给赶走了。

赶得那么彻底，

连一片雪花都没有留下。

我愿意用我的一生，

来偿还你送给我的春天。

我要在你的春天里，好好地活着，

长出绿叶，开出红花。

用尽一生的力气，

绿给你看。

往后余生，

春天都由你来定义。

你笑，就是晴天，

你哭，就是春雨。

而我，愿意成为你的春天里最忠实的居民，

与你相伴永远，永远。

南希写下最后一个字的时候，手没有发抖。她很平静，平静得连自己都觉得意外。她把信纸拿起来，从头到尾读了一遍，读到“而我，愿意成为你的春天里最忠实的居民，

与你相伴永远，永远”那句的时候，心跳还是快了一下，像被人轻轻推了一把。但她只是轻轻笑了一下，那种笑，像是终于说出了一句憋了很久很久的话之后，那种轻松的、释然的、带着“啊终于说出来了”的如释重负的笑。

她把信纸折好，装进信封，信封上写上“艾莉卡收”，然后拿起那封信，急急忙忙地跑了门，像一个正在赶路的、急切的、要去赴约的人。

她走到信箱前，把信封的一角塞进去，忽然停住了。她也犹豫了，和艾莉卡一样。她也站在信箱前面，握着那封信，不敢松手。她也怕，万一呢？万一艾莉卡收到这封信之后后悔了呢？万一她觉得自己写得太直白了、太热切了、太不像那个冷静克制的南希了呢？万一——

三月的风又吹过来了，把她的头发吹到脸上，痒痒的。她忽然笑了，因为她想起艾莉卡信里的那句——“万一她也在等呢？”对，万一呢？万一艾莉卡也在等呢？等一个回答，等一句话，等一个“我也喜欢你”。

南希闭上眼睛，深吸一口气，然后她睁开眼睛，把那封信推进了信箱，转身往回走。走了几步，又回头看了一眼那个银色的、斑驳的、像一头温顺的野兽一样吞下了她所有秘密的信箱。

“拜托你了”，她小声说。和艾莉卡说的一模一样。

枫市的春天来得慢，但终究会来。那些在信纸上反复折过的痕迹，那些在信箱里静静躺过的夜晚，那些在风里飘了很久很久才终于落地的句子——都会在春天里，开出花来。