少年的安多恩手捧鲜花。他正为父亲送行。

父亲死了。他还未死，所以他要为父亲送行。

安多恩手捧鲜花，跪坐在圣母像前。

父亲死了。死于魔力热病恢复之后，行走水道时一次失足。

或者谋杀。他不在乎。总之，父亲死了。

人群麋集，团团绕绕软乎乎将安多恩包裹。

“节哀，孩子。”

牧师耸动肩膀，随着丧歌摇晃身体。

安多恩手捧鲜花。回答。

“谢谢你。”

“真让人惋惜。他是个好人。”

父亲的情人吹着口哨，抿了口酒。

安多恩手捧鲜花。回答。

“多谢。”

“我杀了他。想知道他怎么死的吗？”

鬼祟的凶手附在耳旁，轻言诱惑。

安多恩手捧鲜花。回答。

“我不在乎。”

父亲死了。他还未死，仅此而已。

所以。

雍容的圣母啊，将父亲拖引吧。

安多恩微渺、脆弱、可憎的愿望。

将它化作现实。

他理所当然会死。他快死了。

安多恩其实早有预料。

在照看父亲的病状时。

在他做着鲜红色的梦时。

在高飞的鸟儿划过玻璃时。

他快死了。

像是在廉价的、散发浊臭的纸上。

写有故事的、折叠的纸上。

不足一枚铜币的纸上。

写下的。

安多恩的父亲，他快死了。

那伟大的、发生的、注定的一天：

安多恩醒来。醒于梦中。

午餐是米饭。

白色的。三千零七十一粒白米。

潮湿。

水加多了。

他死了——

安多恩拿来酱油。

筷子还未去除毛刺。

倒入。酱油。酱油倒入米饭。

他死了——喂、安多恩小子，你的父亲他——

咸苦。舌头发麻。午餐是米饭。

父亲死了。

安多恩手捧鲜花。

哀悼声。黑色的斗篷在旋转。

那是一个雨天。秋季。难言林海正浸润着雨。

撑起伞。有人为安多恩撑起伞。黑色的伞。

林道湿泞。为了行走。还有一步、再走一步。

大衣在雨中飞腾。

动物皮革的气味。封闭的、潮湿的气味。

好像父亲的死体。

灰色的皮肤。胸口那单薄的雕刻。

胁肋流血。红色的血。

既然是血，人类的血，自然是红色的。

流淌、充盈，然后满溢。

破皮的脚跟。漫过。勃起的下体。漫过。青色的双唇。漫过。

棺中之物。父亲。曾经的父亲。

父亲死了。

安多恩手捧鲜花。

圣母像与父亲一同下葬。

安多恩想被掩埋。他还未死。

那有违理性。他还未死。

“哈维尔，勇气的哈维尔，大家共同的朋友哈维尔——”

不是的。这不是父亲。

“为忧容的人带来欢笑。为欢笑的人施以启发。为启发的人表露通达——大家的朋友哈维尔！”

不是的。这不是父亲。

“牧师，为他念段祷词吧。让雨水将他带去无雨的、晴明的世界，愿他能够永远庇佑他的孩子，我们的安多恩。”

不是的。不是的。不是的。不是的。不是的。不是的。

这不是父亲。这是父亲。错误的父亲。外在的父亲。不能承认的父亲。发生过的父亲。死去的父亲。错误的父亲。名为哈维尔的父亲。安多恩的父亲。这不是他。

安多恩手捧鲜花。

他缺失了。他获得了。

安多恩正在呕吐。雨水轻浮。

扭曲的蜃气映照着他。

圣母。

水淋淋的苔藓上。圣母像。

填平土坑。为哈维尔祝福。

安多恩的父亲死了。他不在乎。

卑鄙的幻觉影响到了他。

祷词错乱无端。

庸俗浑浊。他在呕吐。

圣母。

他——他——

什么都不是。葬礼结束了。

意兴勃发。激情昂扬。手捧鲜花的安多恩，在葬礼上奉献圣母。

雨带走了痕迹。

伞骨断裂，黑色的斗篷正在旋转。

一次疯狂的历险。干涸。双腿打弯。

想象的父亲的胸口。安多恩仰倒其中。

喷吐的，与泥地上蜿蜒的，一起流走。

再也、再也。

再也不能得见。

安多恩不再是少年。

他紧握的手。曾杀死他的父亲。

那温柔的、欢快的、作曲的、友睦的、团结的、关怀的、敬佩的、仰望的父亲。

死于谋杀。那不重要。安多恩不在乎。他死而无憾。

那生命的轮廓呵。

圣母啊，请您收下吧。

他在黑伞下抽烟。

“你父亲有很多情人。他有一个完整的，三人的家庭——我是说，不包括你。”

“我知道。”

安多恩手捧鲜花。回答。

“呼……那个家伙，因为理念不够纯粹沦落舞会。但是呢，在那之前，他靠着吐出的烟圈后朦胧的艳影勾引了你的父亲。他有肺病。他是歹毒的。”

“我知道。”

安多恩手捧鲜花。回答。

“你是个好孩子。所以你必须知道。你父亲的病是我传染给他的……哈哈，只要诬陷给舞倡，就不会怪罪在我身上。他很蠢……也很美。是蜡色的蜂蜜。态度轻蔑，让人着魔……总之，我用猎鹿的借口将你父亲约了出来。我蹲伏在丛林中。等待着。拉弓。只要一个瞬间。我拉开弓。”

“我知道。”

安多恩手捧鲜花。回答。

“你也常有类似的感觉吧？他会死的。他注定死在这里。我拉开弓。我瞄准了他的脑袋。那雕塑般的脑袋……呼，等待着。我忽然想到。不行。他的美是肖像的。所以我瞄准了他的胸口……”

“我知道。”

安多恩手捧鲜花。回答。

他厌倦了。他离开了。

他留下倒逆的脚印。

葬礼结束了。他回到家中。

餐盘湿冷，菜汁馊臭。

安多恩洗了碗。用水。洁净的水。洗了身子。

从此，房屋空无，只有水在流动。

父亲死了。他还未死，仅此而已。

他。安多恩。

安多恩。是他。

名为安多恩的他。

安多恩——他会回应你。

能被称为安多恩的他。

安多恩。他。安多恩。他。

忽然的，某一个阴天。秋季。他拥有了信仰。

有违他的本意。安多恩无有本意。

午餐是米饭。

白色的。四千五百九十一粒白米。

干硬。

水加少了。

安多恩——

安多恩拿来酱油。

安多恩——我命你卧底天上天教会，为母国输入活血。

咸苦。舌头发麻。午餐是米饭。

安多恩手捧鲜花。

他无意志地行走。行走。行走。

在萧索的、绻缩的、狂怒的地方。世界的中心。无端城。

水往无端城流。

手臂摩擦处。

安多恩手捧鲜花。

如同预感父亲的死。

他预感到自己的生。

如同版画中的松树。

那些表现绿意的、却非绿色的。

那些一寸一寸生长、却不曾再增长的。

埋葬着父亲棺椁的那棵松树。

在伟大的上神的赞美诗中。

少年的安多恩被置弃在那场雨、那场葬礼。他还未死，也形同死体。

那成长的阵痛。漫过身体的红色的血液。黑压压，没有尽头。

一瞬间。

短暂的。无关理性的刹那。

安多恩选择皈依天上天教会。

这便是他乏善可陈的人生。

我们的安多恩，命运正在他身上摇撼。